Город Цфат замысловат,
Нету сора.
Весь из каменных лат,
И по-свойски сидят
На нём горы.

Он не город, а дом,
Столько радостных в нём
Закоулков.
И балкон здесь в балкон,
Как в уста микрофон,
Упирается гулко.

Жёлтой мордочкой легла
На кусты и дерева
Осень лисья.
И, собой осенена,
Здесь качает тишина
В дланях листья.

От руки здесь мезузы
Пишет вещие азы
Писарь вечный.
И работою такой
Он душе своей покой
Обеспечил.

Здесь под крышей синагог
Поселил провидец Бог
Кабалистов.
Имена их записав,
Часто шлёт им чудеса:
Благо близко.

Живописцы здесь творят.
Мастерские их стоят
Тесно – тесно.
С их полотен Цфат глядит,
Тиражируя свой вид
Очень честно.

А у входа Цфат живой, недотрога.
Эко трогали его
Всяко-много.
Кистью трогали, смычком,
Жгли слезами,
Взглядом трогали,молчком,
Словесами.

Себя гладить позволял
Цфат послушно,
Но туристов не пускал
К себе в душу..

Между небом и землёю,
Зависнув,
Цфат сквозь дрёму стережёт
Свои мысли.